***

Тусклый свет на потертых обоях,
Осколки графина с вином на полу,
Калека-поэт что-то пишет в запое,
Вдохновенно скользя рукой по столу.

Давно его перья чернил не видали,
Пустые листы пожелтели давно
И мысли давно в облаках не летали,
Давно это было… Очень давно…

Пытаясь боль заглушить, растерял
Все слова, все чувства, все смыслы.
Но всё же однажды он веки поднял
И не смог всех чувств перечислить.

Поверить не мог, что вновь ощущает
Тепло… Заботу… И что-то ещё.
В груди кубик льда медленно тает -
За толстой стеной он увидел её…

С тех пор потерял он времени счёт,
С ней что ни минута - то вечность.
С рассветом в душе домой он идёт
И песню поёт про её безупречность.

Другой человек! Не тот, что вчера.
Он теперь - бард, каких не бывает.
Из воздуха рифмы срывает, паря,
И как сон он уже вспоминает

Осколки графина с вином на полу,
Тусклый свет на потертых обоях
И первая строчка приходит на ум:
«Ты меня воскрешаешь собою».