Кому нужны стихи,
В век жестокой прозы?
Кого волнует крик души
И стон смятой розы?!
Все заняты обыденным,
Не до витиеватых слов.
И чья-то жизнь разбитая,
Уже не вызывает слёз...
Люди не идут на попятную,
И гибнут сотнями, по сводкам…
Одни, за их жизни,
гребут добро лопатами,
Другие, глушат совесть водкой.
Всё больше безразличных
К чужой беде…
Ценится всё сугубо личное,
И все меньше сострадания на земле.
Льются из меня стихи,
В этот век жестокой прозы…
А пушки к музам глухи;
Не волнуют стальные души
чьи-то слёзы…