Я чертыхаюсь едва про него подумав.
Радуюсь, что не пишу
Ни стихов, ни песен.
Голос, поющий про океан и трюмы
Не говорит ни слова - ни лжи, ни лести.
Грязен, как черт,
В своих белоснежных джинсах,
Пошлый - смутились бы
Даже портовые шлюхи,
А в бестиарии он под главой "не влюбиться"
Кружит зачем-то. Зачем-то целует руки.
Я вырываюсь у простыней из плена
В ночь: прогуляться, проветриться, отдышаться,
Не целовать: плечо, губы, лоб, колено,
Страшно ругать себя, что хочу остаться.
Я чертыхаюсь, кручусь с боку на бок,
Стынут
Мысли,
Мне снова в нем ничего не надо -
Пусть говорит про загадочные убийства,
Пусть беспокойно дышит, пока я рядом.
Пусть..
Счета нет: ни глупости ни поцелуям,
Ни ощущению, что разбудила зверя,
Он говорит, что зол, равнодушен, безумен
Я ему пылко
И безусловно
Не верю.
Песен у нас - как и нас -
Не было и не будет,
И потому играет, что попадется,
И до рассвета гуляют чужие люди,
В их волосах еле слышно смеётся солнце.