А снег кружит. Июль. Дорога.
Её всю снегом занесло.
Но странно, на душе тревога
от этой талости. Тепло…
И тополиная перина,
что скоро выбьется до дна,
в пушинке каждой балерина
на вздох один обречена.
Их па не новы, павы вечны.
Покуда привкус тополей
царит в округе подвенечьем
и пахнет юностью моей.