Я чувствую тебя, как будто сон,
Июльский сон, спускающийся низко.
К нам незаметно проникает он
И нависает пологом тенистым,
Как будто тополиный мягкий сонм
Мне шепчет колыбельную над ухом.
Природа спит, и спит ещё весь дом,
И все вокруг так глухо, глухо, глухо.
Меня кружит, и манит, и зовёт,
И я, как зачарованная пеньем,
Себе скажу: «увидишь, он придёт».
И так и будет с утра наступленьем.
И новый смысл в несмятую постель
Ты привнесешь, как водится, случайно
Как вносят краски в нежную пастель
То, что потом мы называем тайной.
А мысли так лениво и светло
Меня уводят вдаль, в полдневный отдых,
И, пусть пока ещё не рассвело,
Я наблюдать могу тот чудный ворох
Проблем и дел, простых как дважды два,
Чинимых с неизменно важной миной,
Тех, что в игру вступают, как в права,
Но все ж таких невыразимо-милых.
И в этот мир, как в хлопоты, нырнув,
Мы ощутим свободную беспечность,
И небеса задремлют, прикорнув,
И проседью своей заглянут в вечность.
И ты, со мной навеки возродясь,
Уже не сгинешь в пропасти сомненья,
И время не разрушит эту связь,
Что плоть от плоти сна и вдохновенья.