У стен, говорят, есть уши, выходит, нету,
А, впрочем, оглохли: такие не слышат стены.
Рыком по тюрьмам крики - в грудную клетку,
Ветки за окнами - сеть, как под кожей - вены.
Око небесное, Ницше не вдохновенно,
Холодно смотрит на то, что с тобою будет.
Душу с-под кожи: ни имя, ни холст нетленны,
Их-то веками пусть дальше терзают люди.
Плата свободы? - Кухня с вишнёвой лужей,
Мысль из острога ползёт в мир хромой синицей.
Правде плевать, что на ярких холстах снаружи,
Только б они не явились твоей темницей.