Июль уже выходит на поклон,
Расплавив сердце мне и километры
Асфальтовых дорог. Но дорог он
Своей конечностью. Счастливые моменты,
Что в памяти всплывают каждый раз,
Когда шагаю в ногу с новым летом,
Всё чаще вымывают соль из глаз
И ощущение себя чуть-чуть поэтом
Несут опять наивные стихи,
Как в семь - о неизвестном мне Серёже,
Когда портрета главные штрихи -
Что он любимый. И ещё хороший.
Я мысленно прошу повременить
Июль с отставкой. Дать мне наиграться
В ребёнка, чьё уменье просто жить
Пронзительней «пикульки» из акации.
Пишу, но получается не то:
Всё выспреннее, эхо подражанья
С годами лишь усилилось. Никто
Не пишет без надежды на признанье.
Прощай, июль ты мой сороковой,
Томительный - и всё ж молниеносный.
Я встречи жду со следующим тобой -
Надеясь, что до самого погоста
Мне в памяти удасться сохранить
Вкус жаркой по-июльски манной каши
От бабы Мани. Больше так варить
Никто не мог. И тем вкусней, чем дальше.
Пока писала - застило глаза
От неизбежности неповторенья.
Щекотно на колено стрекоза
Присела. И её прикосновенье
Напомнило ещё один июль,
В котором ты. Стук сердца, рёв мотора
Перебивая, шелестел поутру тюль
О том, что ты, должно быть, тот, который…
…За летом лето счёта не ведём
Годам, что приумножились на «наши».
То детский хохот будоражит дом,
То плач. И утром - запах манной каши.
26.07.2022