У августа другое солнце.
Послеполуденное, будто..
Уже не радостно смеется,
И по утрам уже не будит.
Оно ползет по сонным травам,
По спелым яблокам упавшим.
В нем нет игривости забавной,
Оно мне кажется уставшим.
Цвет поменявшим, полинявшим,
Запутавшимся в паутинах...
Свои гастроли отыгравшим,
Застывшем в ягодах рябины.
У августа другое солнце...
Для минуэта и сонета...
Ах, август, ты - кончина лета.
Но все когда-нибудь вернется.