Когда ты напрочь вымучен бездельем,
Бессмысленным однообразьем дней,
Терзаешь душу творческим похмельем,
От перегара мыслей всё грустней.
И пусть ты днём держался оптимистом,
Шутил и вёл себя, как бонвиван,
Депрессия тебя окликнет свистом,
Как ночью в подворотне хулиган.
А ты уже готов отдать бумажник
С купюрами хрустящими стихов,
Чтобы тебя не сунули в багажник,
В лес не свезли до первых петухов.
В метаниях беспомощно тщедушных
Кошачьей мордой в поисках тепла
Ты тычишься в чужих и равнодушных,
С кем ненадолго жизнь тебя свела.
И вот твой собеседник – телевизор,
А вместо света обступает тьма.
Микстур от грусти не найдёт провизор
В аптеке одиночества ума.
Ты всей душою льнёшь к листу бумаги,
Где, каждым озареньем возбуждён,
Ты ищешь вдохновенья и отваги
Во имя тех, кто даже не рождён.
Протягивая в будущее руки,
Ты пишешь, как упущенного жаль.
Но выбираешь покаянья муки
И исповеди тихую печаль.
Пусть это будет слепок настроенья,
Но я не толстокожий истукан.
А лава моего стихотворенья
Застынет там, где бушевал вулкан.
26.07.2022