Всё относительно, второстепенно всё,
А в жёлтой прессе только крохи правды,
Мы ложь и правду в головах несём,
Коктейль сей разливаем, где не надо.
Готовы биться за десяток строк,
Свинью готовы подложить иному.
Но по ночам бывает бьёт в висок
Забытый запах из родного дома.
И понимаешь, как ничтожен миг
На фоне улетающего неба...
И чудится - из детства, не из книг,
Нам запах выпекаемого хлеба