Хочу поговорить о Маяковском,
поэтище таковском-растаковском,
стихии намотавшем на кулак.
Он по веленью века и натуры
вставал на пьедесталы и котурны
в архипелаге вычурных гуляк.
Он в годы оны в жёлтой кофте фата
дразнил, как пса цепного, грозный фатум
и будетлянам слал физкульт-привет,
он грыз искусства чёрствые науки
и счастье завещал далёким внукам
на Марсе, на Венере и в Москве.
Но было в жизни всё отнюдь не просто,
и не по росту были «Окна РОСТА»,
навязшая реклама на зубах,
и женщины в полночных коридорах,
и до утра отчаянные споры,
и мертвецы в повапленных гробах.
Когда бросаешь вызов мирозданью,
когда в аду гуляешь вместе с Данте,
когда гудит проклятый Пролеткульт –
тогда в холодном небе гаснет искра,
и точку под стихами ставит выстрел,
и маска застывает возле скул.