Всласть звонарём служу лет десять
в Преображенском храме я.
Колоколов боятся бесы.
Звоню! И счастлива земля.
Летают ангелы у солнца
и, щурясь, слёзы льют на нас.
Слезинки светятся как бронза,
как серебро и как алмаз.
Полился дождь грибной на землю.
Как странно! Туч на небе нет.
В восторге я, я в изумленье.
Кричу я ангелам "привет".
Вдруг над моею колокольней
всплывает радуги дуга.
От удивленья сердцу больно,
но к бИлу тянется рука.
И я звоню дождю с почтеньем.
Ритм перезвона небу нов.
Вливайся в радуги свеченье
звук всех моих колоколов!
Их каждый ангел пусть услышит
над этой радугой цветной,
а дождь грибной пусть им подышит
и звук вернёт земле родной.
Я отзвонил, на паперть вышел,
сорвал скуфью с главы седой.
- Эй, поливай меня, Всевышний,
святою, тёплою водой.
Я от дождя себя не прячу.
Промок и стал как молодой.
Тут засияло солнце ярче
и прекратился дождь грибной.