Выкупить бы у старьёвщика старую свою память,
Пересмотреть все сюжеты, расплакаться да оттаять,
Только пока я беспамятная, пустая,
Правда во мне - безголосая, негустая,
Словно вода через край моего ледяного сердца,
Где живут чувства, незваные подселенцы.
С ночи до самого зарева у востока,
Перебивая - морзянкой по водостокам -
Внутренний голос мой, дождь не даёт мне вспомнить,
Где моя память в пустом лабиринте комнат,
Где моя память, раздробленная на части.
Я б их связала в один узелок несчастный,
В горстку собрала бы, плакала и смотрела,
Как моя память рассеивалась, старела,
Как растерялись по свету фрагменты счастья.
Помнишь как время-старьёвщик хотел украсть их?
Выкупить бы у него всю людскую память.
Ты говоришь - так нисколечко не бывает.
Мы ведь и есть эти клочья воспоминаний -
Сами себя, позабытые, растеряли.
Только для тех, кто разбросан по белу по свету,
Нет ничего невозможного.
Помни это.