У идола – и то какой-то гвоздик
В боку, который вытащив, найдешь,
Что, сколько на коленях не елози,
Развалится в труху. На медный грош
Охапками набравши матки-правды,
Перловую распаренную ешь
И мыслишь: сочинить такое сам бы
Умел, когда не в голове зияла брешь,
Но звездочка во лбу между бровями.
Чей поцелуй дарует нам ея? –
Кто б ни был, нам, живущим под корнями,
Не встретится, не высветлит бытия…