В Москве снова шквальный ветер,
что рвёт на части ветки и кусты,
проливной дождь, шумят соседи,
остатки заката, сгоревшие мосты.
Сгоревшие, но согревшие многих из тех,
кто не нашёл укрытия на время бури,
из носящих дождевик словно доспех,
подвергающих саму жизнь цензуре
страшной. Больно знать, как живут
они: что едят, какую пластинку на утро ставят,
как своих любимых ласково они зовут,
пауков в ванной: жалеют или все же давят?
Видели ли они Большую медведицу днём,
мрут ли как собаки в знойной жаре?
Поэты, писатели? Или все в унисон?
Спят с лампой иль в кромешной тьме?
Тишина и покой,
Шквальный ветер утих,
Дождевики вернулись домой,
Но эти вопросы найдут и других.