Июль, жара и упованье
о неизбывности ночей,
когда живет твое дыханье
в прохладной комнатке моей.
Касаний легкие искринки
в небытие уносят нас.
Волшебная игра на скрипке -
скользящий вальс.
Плывем туманом над рекою...
- Ну, что ты , милый, загрустил? -
И кто-то сильною рукою
качели в небо запустил.
И в этой синеве звенящей,
и в этот предзакатный час,
лишь легким облачком летящим,
быть может кто приметит нас.