Все часы солдаты войны.
Их мишени в оси головы.
Так движения их холодны.
Как по таймеру сеют умы,
по хронометру жизни труды.
Будто с кровью картины видны-
на закате рождаются сны.
От природы они миражи.
Их палитра, как марса пески.
Заполняют пути пустоты.
Но ведь кто то слагает стихи.
Говоря мы ещё не мертвы.
29.07.22 г. 08 ч-50