На лист излить всё половодье чувств,
Дойдя до персонального рая и ада,
А можно не надо то называть искусством,
Где мало правды?
Фривольной походкой спускается он в метро,
Она, вытирая слёзы, бежит за ним, но
Можно не надо любовью считать всё то,
Что не взаимно?
Играть нелепо чью-то чужую роль,
Забыв мечты, стучать в посторонних дверцы,
А можно не надо искать ко всему пароль,
Что не от сердца?
Услышать шёпот души и помочь тому,
Кто точно не даст за это тебе награду,
И быть счастливым, чтоб, а не почему,
А можно надо?