У меня со стихами беда -
Я «в креатив» не умею.
С неба сыплется дождик – вода,
Не в душу, не в сердце. На шею.
Вот под ногами земля
С размокшими комьями, сгустками,
Чавкает, прилипшая к сапогам.
Земля наша русская.
Как это – русская, блин, земля?
Русский народ, ну, там история.
А земля – это гумус, маршрут патруля,
территория.
А за рекою фашистские патрули
Вон там у них схрон, за ольшанником.
А кости дедОв, что в неё легли
Всего лишь органика?
Кровь – это кровь. Проливай свою.
Сердце гоняет её под разгрузкою.
Нет, братцы. Я здесь стою.
А, значит, земля эта – русская.