Сегодня снилось мне изломанное тело:
печально и больно –
само себе тюрьма –
отчаявшись, оно
стреляться захотело,
и прилетел свинец, и наступила тьма.
Но смерти нет,
лишь кровь –
брусничное варенье
да черепная кость –
воздушное безе…
(И, если вправду так,
моё стихотворенье
легко уместится у ангела в слезе).
И тело через тьму взыскует папу с мамой,
а те ему в ответ:
спи, глупый инвалид.
Не плачь, что смерти нет,
расти до жизни самой,
а там, глядишь, переболит.