Мама, я перестала мечтать,
Я перестала писать стихами.
В стол убираю пустую тетрадь
Зябну короткими рукавами.
Знаешь, весна. Я так жажду цветов,
Словно они что-то точно изменят.
Может во мне ожидание слов
Тоже проклюнется, стихоовеет.
Раньше лилось, а теперь ничего.
Только печалиться взгляд иногда.
В мире, где нет ничего моего
Между сердцами ещё холода.