Туча выгнулась вниз как пакетик с водой,
даже цвет изменился небес – голубой
заменили на серое нечто,
в верх и вниз, по бокам – бесконечно.
Да плевал я на всё! Рви асфальт, колесо!
«Лучше гор могут быть только горы»…
По дороге вперёд, нам опять повезёт!
Обороты! И взглядов укоры.
Быстротечно движение, стрелка дрожит,
изменяется мир, капля нервно бежит
по щитку тёмно-алого шлёма.
Гром! Бродяга, сиди лучше дома!
Говорят, Бога нет, но на небо билет
в миг доставят по ангельской почте.
Перекрестимся. Гром отгремит за углом,
промахнётся, я знаю, нарочно.
Туча лопнула. Сумрак, в нём тонет твой взгляд.
Кто не спрятался в домик – тот сам виноват!
Массажёром по спинам и крышам
дождь, чтоб каждый проникся, услышал.
Льют потоки воды, на дорогах – пруды.
Что, ливнёвка? Да нет, не слыхали.
Это редкость такая – чтоб летом дожди! –
был бы снег, мы б конечно… а так – подожди,
ведь живём то мы не в Сенегале.
Ладно, лишь не словить бы мне гидроудар!
Почему-то вокруг нет скучающих пар
под зонтами… Рвёт ветер деревья,
преграждая дороги в кочевье.
Остановимся здесь. Крыш тяжёлая жесть
пролетит, отгремит в диком плаче…
За надёжной стеной понимать не впервой:
чью-то крышу снесло, не иначе.
…
Пусть по сводкам машины уплыли на Юг,
караван у холмов перехватят.
Всё пройдёт, всем сойдёт подтопление с рук,
снова байк о дорогах заплачет.