Как жарко дышит огненный июль.
Там, в кузнице небесной, плавят солнце.
Я золотом чернил свои стихи пролью,
С оттенком красным старого червонца.
Чернильница моя ещё полна,
Слова в цене, бьют в цель, подобно пуле.
А может, будет красная цена
И прежним, и написанным в июле.
Согнула месяц ночь в бараний рог.
Мне кажется, слова мои в разладе.
И если обесценится мой слог,
То я сама сожгу свои тетради.