Мужчина, словно океан,
хорош, когда не слишком пьян.
Но, если выпьет он отменно,
то море будет по колено.
И мысль, словно таракан,
её он гнал, налив в стакан.
И голова стала пуста,
начну всё с чистого листа,
решил стихи тогда писать,
чтоб океаном снова стать.
***
Выпил я вина изрядно,
сланцы новые надел.
Все вокруг так мило, ладно,
куда бы я не поглядел.
Часть лица побрил удачно,
и лосьоном промочил.
Вот иду, от счастья плачу,
недостатки победил.
***
Сосал старательно он палец,
но стих так высосать не смог.
И вот страдает наш страдалец,
страдания льются между строк.
Грозила Муза ему пальцем,
но он покрылся лишь румянцем,
И в глупый тот незримый бой
вновь ринулся поэт большой.