Вот и август мокрый. На порог -
С ароматом раннего налива.
Лета дней горячих эпилог,
Но у всех по-своему счастливых.
И не очень... Нечего скрывать:
Как судьба кому разложит карты.
Боль укутав в тихие слова,
Не вписавшись в рамочность стандартов,
Большей частью лишь условных их:
Сердцу приказать ведь невозможно...
Август на пороге мой притих,
Ждёт промокший... До щемящей дрожи.
Капель серебро стекает с крыш:
-Заходи, родной, ну что стоишь?!
1.08.2022 Ядвига Довнар(Курьянович)