Читаю классика ночами,
Сквозь опыт пропуская всё,
И то, что нравилось вначале,
Всё – лишь охота за словцом.
А что читать? Десяток строчек,
А остальное - ерунда.
Трудясь он делал жизнь короче,
Стихами убивал года.
Я время убивать не мастер,
Его как золото ценю,
Как в келье летописец страсти
И мыслей, родственных огню.
Как в дневнике, но не событий,
Приобретений или трат,
Веду учёт своих открытий,
Своих находок и утрат.