Не я, не я, Я, одиноко,
В груди в лохмотьях под сукном,
Мечтает о пути далёком,
Что приведёт в родимый дом.
И пусть тот путь изрытый горем,
И колея на сотни вёрст,
Но всё равно тот путь достоин,
Чтоб я, в него душою врос.
Чтоб там в неведомой сторонке,
Когда весь путь сотрёт трава,
Я стало снова мыслью тонкой,
Как в луке к бою тетива.