Чушь

Чушь Чушь  Чушь
Читаю на каждом шагу
Читаю на каждом листе
Школьной тетради в линейку.
Люди любят чушь
Чушь чушь чушь
Люди кричат ерунду
Люди едят дерьмо
И восхищаются им.
Люди любят слова
Типа "трансцендентальный",
"дискурс", "феномен", "нарратив"
Люди не понимают смысла
Лишь принимают чушь
Что льется в их красные уши
Тупым и  гнилым языком
С наслаждением смакуют чушь
Как посыпку на куличе
Сжирают и изрыгают
Заново новую чушь
Поэтому гибнут поэты
Где-то в метро, под забором
Где-то на старой стройке
Недостроенного театра
Где мог бы актер-любитель
Затирать с выражением чушь!
И здесь тоже не будет смысла
Не будет рифмы и ритма
Не будет ямба хорея
И дактиля даже не будет
Ведь всем нравится чушь
Чушь чушь чушь
Но может это не чушь!?
А просто метамодерн
Где каждый второй поэт
Пишущий новую чушь
В заметках своих на смартфоне
Без всяких там запятых
А кому они  вообще нужны?
А кому вообще что-то нужно?
Если властвует чушь
И жизнь это просто чушь
И смерть это просто чушь
Веревка и мыло чушь
И где-то в отеле Есенин
Превращается в человека
Черного человека
Он никогда не узнает
Что в будущем пишется чушь
Ночью с бутылкой пива
С сигаретой с арбузной кнопкой
С пеплом на подоконнике
Где вместо сна чушь
Где новое утро чушь
Где новые строки чушь
В школьной тетради в линейку