Уж сколько раз твердили миру,
А впрочем, нет, не так, не то,
Мне взять бы в руки ту же лиру,
Другой поэт сложил давно.
.
Один исход себя предвидя,
Другой, не чувствуя успех,
А третий просто ненавидя,
Сказав себя, подумав всех.
.
Я рассказал бы про героев,
Страну, которой больше нет,
О тех, кто видит в нас изгоев
И что для нас слова их бред.
.
Я рассказал бы, может, даже,
Что мы такие же как все,
И день за днём мы бьемся в раже,
Встав в полный рост во всей красе.
.
Мы не такие, и не надо
Нам перед образом стоять,
Скорей всего, мы будем рады,
Как станут в нас они стрелять.
.
Мы не такие и не будем,
Что зажжено, тому остыть
Не разрешим, кричат осудим,
Мы не хотим такими быть.
.
Тому ли надо, кто успешней,
Тому ли, кто наперекор,
Чья жизнь уже не будет прежней,
Погиб кто, выиграть чтобы спор.
.
Итог поэта быть солдатом,
Солдатом трепетной души,
И перед дулом автомата
Ровнее стой, дыши, пиши.