Природе дела нет до мелочных разборок
людишек грешных -подлых и тупых,
которых одурманивает морок
в желаньях пошлых, алчных и пустых.
В любой сезон ,в любую непогоду
дорожную грязь месят сапоги
солдат, на бойню посланных в угоду
тех, кому свои лишь мысли дороги.
Лишь только собственные мысли и желания,
те, за которыми жертв тысячи и кровь …
Что негодяю до того- он во вниманье
принять беду чужую не готов.
И вот тогда с Небес Обетованных
Природа ниспошлёт вдруг Благодать-
прольётся тёплый дождик долгожданный
на мальчиков, уставших воевать.
Бойцам омоет раны дождь ильинский,
с небес пролившийся святой водой-
мгновений тысячи в природе чистых -
что до того ей то, что завтра в бой?..
По плащ-палаткам и щекам текут потоки-
где дождь ,где слёзы и не разберёшь,
как не понять ,кому какие сроки
отмерил Бог то ль в вёдро, то ли в дождь…