Пробит
навылет солнечным лучом.
Ворчит,
звенит от осени ключом.
Горчит
его медово-спасский вкус.
Звучит
на все лады прощальный блюз.
Игра
на понижение страстей.
Пора.
Сезон совсем иных затей:
В кострах
сжигать увядшую траву,
И страх,
что до зимы не доживу.
Смотреть,
как тают звёзды в облаках,
Дотлеть
в твоих расслабленных руках,
Успеть
понять, что лето позади,
Суметь
не прошептать: "Не уходи".
Красив
его печальный бенефис.
Мотив
подхватит аккордеонист.
Закрыв
глаза, мечтаю об одном:
До осени забыться сном.