"...Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда..."
А. Ахматова
Как много в пишущей среде
Тех, кто мечтает стать поэтом,
Об этом скажет он везде,
Коль вы забыли вдруг об этом.
Он ищет вас по коридорам,
Чтобы прочесть вам вопреки
То, что является тем "сором,"
Где вырастают сорняки.
Но я, его не осуждаю,
Ведь сам немножечко такой,
Когда печаль свою кидаю
В поэзию с большой тоской,
Лишь потому, что в нашей драме
Я выразить себя не смог,
И поздно плакать в юбку маме,
Что двойка в жизни за урок.
И остаётся только строчка,
Чтоб ей излить свою печаль,
Вот не ушла бы рано дочка
Она б сказала: "папу жаль...",
А я б ответил, что не надо
Жалеть меня и тех других,
Кто только сами виноваты,
Что так труслив был часто стих.
А потому порой из "сора"
Росли не вечные стихи,
А ком незначащего вздора,
Что множил все мои грехи.
Как больно мне, когда на "стуже"
Растут, "не ведая стыда",
Нет, не стихи, гораздо хуже,
То "лопухи," то "лебеда'
03.08.2022. Леонид Резников