День не задался с самого утра,
точнее, с мрачной хмари предрассветной.
И сколько ни печалься ты, ни сетуй,
он всё блуждал,
как в глубине двора
дворняга неприкаянная бродит
и мордой тычется то в лужу, то в кусты.
Так день сегодняшний, едва приняв бразды
у дня вчерашнего, был сир и беспороден.
Ни аристократизма хоть на грамм,
ни трудолюбия, ни воли к авантюрам...
И был он третьим августа де юре,
а вот де факто...
Я бы и врагам
не пожелала б очутиться в этом
провале чисел – боже упаси.
Он был случайным элементом лета,
колёсиком, сорвавшимся с оси.
Он не сводил все мысли воедино,
сбивал с одних и приводил к другим
и поступался самым дорогим,
сплетая безразличья паутину.
Бездарно всё тянулось так до самой
полуночи. А после началось...
Гроза равняла временную ось
и выверяла точными весами
на звёздных чашах грузы: свет и тень.
Зигзаги молний расставляли метки.
И по стеклу стучал кленовой веткой
дождём преображённый новый день.