В стихах звучит не только рифма,
Там мысли выстроены в ряд,
Там вязь строки неповторима,
И музыкальный, стройный лад;
Там жизни выстрадан рассказ;
Там боль души, открытой раной,
И нет чужих избитых фраз,
Набором ударений странных.
Я не узрел подобных качеств,
В стихах, вершившихся на бис;
Воспринял это, всё иначе,
Возможно – это мой каприз.
Кто выдвигал на соисканье,
Такой дешёвый ширпотреб?
Квадратом чёрным любованье,
В сознанье мне, всегда - запрет.
Взлетевших ныне на «Пегаса»,
Не буду гласно обсуждать.
Да, будет гладкой для них трасса,
В шеренгу с гениями встать.