Что между нами все не происходит,
Прикосновение руки не чувствует рука,
А близость одиночества всё не уходит,
Сквозняк в душе, вселенская тоска...
Слышь, ты должна мне сотню целых жизней,
Или смертей в грехах, которых пережил,
Могу ли быть тебя я бесполезней,
В бессилии познания, что был...
Из бокового пиджака кармана
Достань сообщение о казни,
Написанное от руки, что странно,
Палач, ты знаешь, он такой проказник...
Ему что головы рубить, что членов,
Закоррумпированных до седых волос,
Пускай в быту я сроду неумелый,
Зато с косой я первый на покос...
Она, старуха, всяк предупреждала,
Не верь на свете белом никому,
И черный саван походя срывала,
Мне отдаваясь, больше - никому...
Так что там, грех, которому предались,
Что за воротами, - то жизнь, - то мор,
Счастливые там люди улыбались,
Не слушая с тобой наш разговор...