***
Я беженец, моя земля в огне,
Её казнят взбесившиеся орды.
Они приходят с тучами извне
И в наши сны просовывают морды.
Их направляет гадкая рука
Не человека, в общем-то, а трупа.
Горит пшеница сладкая, горька,
О, как она горька! но плакать — глупо.
И поднимать из пепла города
Ещё не час — ещё грохочут пушки.
Летят на запад птицы из гнезда,
И по полю разбросаны их тушки.