Чугунным плугом движется гроза
Отара башен ждёт её, как Бога
Грядущего, чья медленная влага
Слепых окошек напоит глаза
И вызовет дрожание порога
Охапка стрел в лиловом клубне спит
Внизу панельки ждут ее, как манны
У гипертоников уже запели вены
И фронта туч чернеет малахит
И ноют в голове солдата раны
И - порван мир. И рушится престол
Грома трубят свои тугие силы
Трещат из тьмы зазубренные стрелы
И дождь шагами нервными пошел
По краю нашей будущей могилы.
(с) Алексей Седьмой, 5 августа 2022
Показать