Судьба, как вспаханное поле.
Не счесть борозд, оставленных под плугом.
Росли года, их собирали поневоле.
Жизнь прорастала по накатанному кругу.
Здесь сеял зёрна наш пытливый мозг
И урожай удачи собирали.
Здесь сорняков ошибок целый воз пророс
Всё поле перейти порой мешали.