Лес. Поле. Бежишь по земному ковру.
Звери неистово воют
На кровавую в саже луну.
Ночь. Звуки противного эха.
Голоса в голове спорят.
Ты бросаешься в омут лета,
В надежде хоть что то построить.
День. Птицы без отдыха заливают.
Ты тоже от них заразился.
Только они о прекрасном читают,
А ты о фатальном, что режет глазницы.
Лес. Поле. Венок из хрустальных цветов.
Пахнет полынью и свежим рогозом.
Не описать здесь и парочкой слов,
Как ужасно приятен июньский воздух.
Только всё тебе мало и всё не так.
Не то место и время, прожж;нное скукой.
У тебя в голове только серость и мрак.
Одинокое поле без звуков.