мир трясётся в немых конвульсиях,
хоть бы куда-нибудь добежать —
в каком из этих двенадцати стульев
спрятано то, что даст возможность дышать?
чёткой очередью летят пули,
им бы что-нибудь да отнять —
я плохо училась на ГриффиндОре,
как жертвовать — мне, к сожалению, не понять.
кружит и кружит ветер мои сомнения,
топит и топит меня ледяная гладь.
сказали, что вера моя нетленная,
на самом деле, я очень устала ждать.
а простые тропинки давно закончились,
их разобрали, как на базаре товар.
пули внутри прорастают в бутончики —
смотри, я снова похожа на сад.
ветер в море качает палубу,
людям страшно, кому-то — свежо.
просто, прошу тебя, держи меня за руку,
пообещай, что всё будет у нас хорошо.