В лодке
Не делай добра - не получишь ответку,
Такую, что мир потемнеет в глазах.
Не верь никому — только небу и ветру,
Взлетая на сорванных вдрызг тормозах.
Вдруг вспомни, как пил с пацанами «отвёртку»,
И время сорвётся с тугого гвоздя,
И, сколько ни лей распроклятую водку,
Те песни уже и припомнить нельзя.
А завтрашний день, словно лодка, отвязан,
И крутит его среди вздыбленных вод.
Ты это предвидел, и значит — обязан
Всё сделать иначе, всё наоборот:
На тихой реке, задыхаясь от плача,
Отпустишь всю боль из продрогшей души.
И лодку волна принесёт, а иначе
Ночами тоска будет гнать и душить.
Ты в лодке, без вёсел, отчаян и весел,
Один, посерёдке ничейной страны…
И пусть мне не вспомнить слова наших песен -
Вы только дождитесь меня, пацаны!
Последние стихи собаки Таши
Как жаль, что собачья судьба коротка.
Растают снега, убегут облака,
Забудется радость прогулок.
Мир станет пустынен и гулок.
Останется только ладони тепло,
И верное чувство, что мне повезло,
И полное счастья мгновенье
От каждого прикосновенья.
Ну как же оставить любимых моих?
Пусть будут стихи утешеньем для них,
И чтобы в неведомой дали
Они без меня не пропали…
Колея
Несбывшейся судьбы слепая колея,
И сбывшейся судьбы калёные железа.
Я был кому-то враг, а может и не я,
Лишь след остался как от старого пореза.
Другой земли уже не будет у меня.
Моя родня давно рассеяна по свету.
На этом рубеже, на линии огня,
Там, где пробито дно, где догорает лето,
Где ягода горчит, где яблоня пуста,
Где сердце жжёт в ночи, как будто после драки...
Все строчки разменял с последнего листа.
Кто встретит там меня? Наверное, собаки.
Как сладок этот дым погасшего костра!
Она придёт к другим, беспечная победа.
Жизнь всё-таки, скажи, прекрасна и остра,
И можно дальше жить, не оставляя следа.
Злые времена
В этот год уста мои замкнулись,
И стихи оставили меня.
Я входил в глухую клетку улиц
На излёте каменного дня.
Время злилось, мылилось и пело,
Задыхалось, падало как плеть.
Голова сопротивлялась телу,
Не хотела ни за что стареть.
Плыл над миром терпкий запах крови,
И не скажешь - здесь мы ни при чём.
По утрам я видел в изголовье
Ангела с пылающим мечом.
Выданы нам злые времена,
Но, как видно, не достиг я дна.
Дети на траве
Пока наш мир стремглав уходит в кому,
Как и вчера, растет трава у дома,
И дети там играют на траве
Без памяти о бедах и проклятьях.
И у мальчишек в каждой голове
Нет мыслей тех,
что гложут старших братьев...
Мальцы мудрее - так же, как трава,
И дерева под пылью придорожной,
Как медный диск на небе с глупой рожей
И мелкий птах, пробившийся едва
Из бедного яйца.
Но спросит строже
Отъявленное время скоро с них.
И это жизнь, представьте, а не стих.
* * *
Когда она придёт, ничья победа,
На землю не отбрасывая тени,
Не оставляя никакого следа
Среди людей, зверей или растений.
Когда она придёт…
Что будет дальше?
И сможем ли смотреть мы друг на друга?
И будут ли деревья петь без фальши,
И встретят ли нас птицы без испуга?
Но будут жить, как прежде, человеки,
Над суетой привычно пролетая,
И от стыда не покраснеют реки,
И снова волки соберутся в стаю.
И мы забудем, что была война,
Но время смоет наши имена.
Недопитая чаша
Друзья поздравляют меня,
Что вынес три четверти века,
Что вера моя в человека
Жива среди льда и огня.
А я затаился в тени,
Невидим для ада и рая.
Мои предпоследние дни
В осенней листве догорают.
Так радует этот тепло -
Горим, значит помним и верим,
Распахнуты окна и двери,
И время дождями стекло..
В нагрудном кармане обол
Хранится для судного часа.
Что я потерял - то обрёл,
И ждёт недопитая чаша!
Мимолётное
Забавное получается дело, господа:
Стареет и рушится тело, горчит вода,
И мир вокруг растворяется, аки дым -
А дух молодой усмехается, неуловим.
Голос
Мама давно не приходит ко мне -
В муторном сне, в предрассветном огне,
В мороке хвори, в ковидном бреду,
Даже когда за порогом бреду.
Только порой, в подступившей тоске,
В лодке, ползущей по нищей реке,
Там, где, уже задыхаясь, гребу -
Чувствую мамину руку на лбу.
Голос - как ветер над быстрой водой:
«Мальчик потерянный, мальчик седой…»
И растворится неведомо где.
Лёгкие камни в тяжёлой воде.
* * *
Какие были наши времена!
Мою страну корёжило и мяло,
И те, кому по жизни было мало,
Старались отовариться сполна.
И мы вздыхали: только б не война!
Всё остальное жгло, но не сломало.
А этот век своё готовил жало,
И поднималась мутная волна.
Куда ведёт ослепшая судьба?
А мы всё давим из себя раба,
Который крепко держит нас за душу.
Что может на закате защитить?
Жестокий ветер наши лица сушит
И жадно гложет этой жизни нить.