Опять я в трактире, где воздух пропах
Вином и табачным дымом,
Знаю, хоть раз кто сюда попал,
Больше уже не пройдёт его мимо.
Здесь всё, что накоплено за день, пройдёт,
Зальётся вином благородным,
Прокурится дымом и тихо спадёт
Под музыку песни народной.
Здесь запах травы перемешан с землёй,
Здесь шум и случаются драки,
Здесь байки дорог и глади речной,
Здесь жалобный вой бездомной собаки.
Здесь бьётся посуда, вино льют рекой,
Стучат по столу заскорузлые руки.
За жалкий полтинник найдёшь здесь покой,
Чтоб завтра за это испытывать муки.
Чтоб снова батрачить на чьей-то земле,
У чьих-то лесов и у чьей-то реки,
По чьим-то дорогам идти, чтоб в тепле
Трактира приют и похлёбку найти.