Творить поэзию в стране,
Где всем и каждому до фени,
Это, вы знаете, по мне.
Это, вы знаете, - ступени.
Иду по ним, то вверх, то вниз,
Брожу лошадкою в тумане.
То в первых среди полных шиз,
То я свободна, как цыгане,
То гениальна, то глупа,
То необуздана, то тИха...
Пером протоптана тропа
К Парнасу неприметным стихом.
Но всем глубОко наплевать
На обороты, на гротески.
У нас поэзию слагать
Умеют даже поэтесски.
Зато как критик мой силен!
Ах, как он пучится, порою.
как брызжет грязною слюною,
А не поймет, глупышка, он,
Что я повернута спиною.
Н-Елка