Чем боль измерить мне, какими мерками?..
Живая память мучает сполна.
Твой старый дом, где комнатушка с эркером,
Принять готов другие имена.
О, сколько лет сюда уже не хаживал,
Не лез рукой под коврик за ключом.
В работе жизнь, что механизм отлаженный,
А память… память вовсе не при чём.
Она сама порой в ночи не ведает,
Зачем ведёт под маленький балкон, –
Сыта и достиженьями, и бедами…
Тот старый дом – забытый Рубикон.
В нём нет любви, лишь слёзы сострадания,
Понятные тому, кто перенёс
И первую любовь, и расставания,
И стук вагонных спаренных колёс.
А боль стоит и душу мне коверкает,
Когда я ночью вижу всякий раз
В окне убогой комнатушки с эркером
Янтарный блеск чужих счастливых глаз.
© 2022, Терентьев В. Ю.