Я быть поэтом перестала.
Я разбивала зеркала,
Откуда на меня взирала
Не я.
И побежала без оглядки,
Подальше от чужой себя!
Рвала я в ужасе тетрадки,
Вопя
Нет! Не мои стихи там были!
Не мой там почерк, не мой склад!
Я доставала из-под пыли
Свой личный ад.
Я жгла листы, они горели,
Но строки не горели, вот...
На память пеплом мне осели,
Та сердце рвёт...
Я бросила сию затею,
Что спички жечь?..
Я упивалась болью, с нею
Ждала я встреч...
И в голове рождались строки
Куда бежать?
Любовь, грусть, гнев – все те потоки,
Как их сдержать?
Тетрадь я новую достала,
В неё творить...
И в зеркале себя узнала,
Поэту – быть.
13.07.22