Мне друг сказал: "Не надо правды о войне
писать в стихах, в рассказах и романах.
Война – горячный бред во сне,
война – безумие в огне,
война – застрявшее железо в рваных ранах.
Я видел смерти серое лицо,
и мне знаком её тяжёлый запах.
Война отрадна для глупцов,
война красива для слепцов,
война – зверь хищный, и беда попасть к ней в лапы."
Он замолчал, в глазах печали лёд,
как острая шуга в осенних реках.
Он воевал из года в год,
он ел судьбы солёный мёд,
и как пророк читал он в душах человеков.
"Пиши о том, что есть ещё любовь,
О счастье близкой и такой желанной встречи.
Не надо про беду и кровь,
про жизнь, загубленную вновь,
и про сгоревшие дотла, не надо, свечи.
И если хочешь, напиши тогда о нас,
о молодых и старых, но героях.
О том, как бьётся с тьмой Донбасс,
как приближаем мира час,
и как победа не забудет нас с тобою."
Я не пишу всю правду о войне,
ведь я всей правды о его войне не знаю.
Мой друг за лентой на броне,
а я в тылу, в спокойном дне,
его приказ рифмую, выполняю.
04.08.2022
Рисунок https://t.me/mydrawingdiary