На бумажных листах много места,
Ничего что молчат до поры.
От помарок и скобок не тесно,
Слов со смыслом не видно игры.
Ненаписанных мыслей чернила,
Нет последней и первой главы.
Память ранила в сердце хранила,
Как огня избегая молвы.
Так бывает частенько на белом,
Светлым днём прост и ясен формат.
Что там в общем, и как будет в целом,
Кто был прав, кто теперь виноват?
На листах белым снегом дороги,
Занесло, нет зарубок и вех.
Не слышны ожидания, вздохи,
Плач разлуки и радостный смех.
Не исписаны дни, не согреты,
Не окрасился красным закат.
Не щебечут на ветках куплеты,
В заперти по клетушкам сидят .
На бумажных листах много места,
Направлений не пройденных мной.
Трудно начато там лишь, где честно,
Знает всяк кто ступал целиной.