***

Очень сложно писать своё и читать чужое,
Буквы – сбитые лётчики в дымке солёных вод.
Оболочка свинец, а нутро почти неживое,
Взгляд стеклянный и всё ещё больно смотреть вперёд.

Перепутаны, будто стропы упавшего купола,
В хаотичную сетку строк мыслей порванных нить,
Их свяжу в путеводную, медленно выйдя из ступора,
Снова буду пытаться писать и учиться жить…