Даже в пятнах холодного неба серых мазков,
почему - то сейчас, я всё явственней вижу -
с каждым годом становится осень мне ближе
убегающих, жаркого лета деньков.
Да, пытается августа красок безумство
бунтовать, самовольно тепла прихватив.
Но дождей загрустивших печальный мотив
охлаждает попыток его вольнодумство.
Плот из листьев опавших такой ненадежный...
Куда ветер качнет? - интересный вопрос,
удержаться удастся ли мне на плаву?
Сквозь мечты золотую канву,
тихо- тихо на крыльях ее уплыву.
Я не лето, не осень. Я - их симбиоз.
Может счастье осеннее тоже возможно?