Я снова один.
Наедине с собой,
Сижу читаю мысли,
Среди множества картин,
Искусно нарисованные мной
Портреты в рамочках повисли.
К картине каждой, что повесил,
Прилагается портрет,
Картина - то история и что важно,
Портрет - истории объект.
Очень часто галерею
Посещает множество людей,
Бывает дни, когда балдею,
Что среди них я нахожу себе друзей.
Время мчится, людей все больше
Третьяковку посетить приходят,
А я рисую, выводя узор всё тоньше,
И печально, что быстро многие уходят,
Не дав портрет дорисовать,
Вот как такое понимать?
«Не удивляйся, там был и ты –
На почётном месте был портрет,
Лежали там прекрасные цветы…
Но ничего сейчас там нет».
Ты спросишь тихо: «А где портрет?
И почему картинок рядом нет?
А те цветы, что там лежали,
Куда девались, куда пропали?»
Тут сердце станет сильно биться,
Волнение в нем никак не прекратится.
И так же тихо я отвечу:
«О, если б ты мне шёл на встречу,
Давал возможность рисовать картины,
Даря тепло для тела и души.
Но не понятны мне причины,
Почему так холодно, скажи?
И чтоб от холода не умереть,
По одной картине стал я жечь.
В воспоминанье окунаясь,
В огне картины растворялись…
И плакал я от жуткой боли,
Что постигла жизнь мою,
И прятал я лицо в ладони,
Ведь говорил себе : "люблю"…
Помнишь, говорил, что твой портрет,
На стенке больше не висит».
«Сжёг его?» «Ты что? Нет-нет,
В лучшем месте он сейчас лежит.
Тебя лишь помнят мысли только,
А мысли - книга жизни сей,
И как бы не было б мне больно –
Портрет храню там, как трофей.
Лежит закладка меж двух глав,
Там о знакомстве и любви страницы.
И каждый раз их прочитав,
Влажными становятся ресницы».
«Прости меня!» «Тебя прощаю!»
«Серьезно?» «Ты слышал мой ответ!
Ведь говорил себе: Я знаю,
Что не зря храню я твой портрет!»
8 августа 2022 г.